No abismo onde toda esperança se desfaz,
Brilha um fogo cruel que devora sem paz;
“Melhor lhes seria não haver nascido” (Mateus 26:24),
Clama o eco das almas no vazio sagrado.

No Círculo Um, eco de filósofos e heróis,
Virtuosos sem beatitude, amarguras fatais;
“Ali descansa o vulto de quem nunca viu a luz” —
Limbo triste onde a alegria jaz reduzida a pó.

Mais abaixo, no Círculo Dois, o vento impiedoso
Arrasta amantes em turbilhão assombroso;
Paixões desmedidas, arrebatamento sem fim,
Choram-se pelos desejos que se voltam contra si.

No Círculo Três, a gula se faz lama e trovão,
Chuva fétida, corpos gastos em agonia vil:
“Rejeitaram o maná celestial, e comeram pedra” —
Banquete de pranto, ceia de miséria sem perfil.

No Quarto Círculo, riquezas e avareza se chocam,
Tesouros corroídos rodopiam em bronze que toca;
Avarentos e pródigos, em eterno confronto fútil,
Empurram carros de orgulho por caminho inútil.

No Círculo Cinco, ira e preguiça se entrelaçam
Nas águas sanguíneas do Estige, onde as almas se estilhaçam;
Gritam, rangem dentes, lançam-se em ódio abrasador,
Enquanto o açoite revolto vibra sem clemência ou favor.

No Seis, heresias tombam em sepulturas flamejantes,
Sussurros de dúvidas retumbam em câmaras escarlates;
“Enterrados vivos, sem fé, sem luz, sem perdão” —
Desfiando a doutrina com o ardor da condenação.

No Sete, violência em três faces se apresenta:
Contra o próximo, contra si, contra Deus que se sustenta;
Rios de sangue, bosques de suicidas, chamas diabólicas,
Territórios de dor onde as feras devoram as escolhas.

No Oito, fraude em dez valas se bifurca e repete:
Falsos conselheiros, sedutores, ladrões — cada faceta
Um artifício cruel, uma armadilha de engano e dor,
Tecida pelas mãos que trairam a lei do amor.

Por fim, o Nove, gelo mortal dos traidores,
Judas, Brutus, Cassius — corações sem cores;
“Gélido sepulcro onde o amor se congela e desfalece,”
E o próprio Satanás, tragado no lago que enternece.

Céu perdido, onde o ouro das manhãs dorme,
velho farol de estrelas, sempre acesas, sempre distantes.
Chamavam-nos em silêncio, na maré do tempo,
mas seus passos buscavam portos sem luz.

Nem a Deus ergueram os olhos,
nem às constelações emprestaram seu rumo.
Seguiram ventos de vaidade e pó,
enquanto o mapa celeste se apagava em sua pele.

E agora, na noite sem norte,
as estrelas ainda brilham — só não brilham para eles.

MathiasCasalaspro