WILL (Albedrio) SERA

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Louis_Miche_Loud

Apr 7, 2018

We are air, light or music, what we think, say or keep, We are tempests and joys, calm river, roots and verses looking for corners, Voices and eyes flying, rain, what someone expects, what others despise, We all carry a message , someone gave it to us, or maybe we find it in a glance, or in the human coincidence of a street, I am the one that goes by the wild path with its dissident backpack, the one that watches to save to the bees of the region, that arrive of the arid field prematurely denatured, I do not carry any premonitions or slogans, I barely sing the philosophy of the stones, and I steal poems from my daughter, the one of letters, who speaks of us, those who paddle in the sea of dark words

sometimes compiled .

The voices, the glances, the greetings and kind encounters, are the genuine condition of the special people that make everyday life enjoyable.

I love the hummingbirds that I see shaking their royalty with the simple sparrow that illuminates life, although many do not understand it and reject it because of its opaque mirror of feathers. I have seen them fraternize but never making war, majestic winged together in the short space of a dry branch to look at the universe. Wise, prudent, they walk without waking up noises, so as not to disturb our daily environments insufficient and rough, disconnected, impious and unfaithful.

Two arms in cross gave me the route of those who die by the extreme greed that arms powers and saber without face, accommodating to taste their kingdom in the world. I am illiterate, the cartonero, the one who cultivates the land even free of the pustula of the landlords, of the bureaucrats who amass money for the rats. When I think that I should reverse the liberating sense of my papers, I return them to their origin, the soil, the trees, the silence. I spill them like dew in the slopes that I find at the pass, although they escape definitively to my domain. The murmur of the sky does not perish, they are the voices of its inhabitants so close, yours, mine. It is the breeze relieving the song left of the farmers and the workers constituted servants of their clods and their tools. History recycled in the libretto of the inventors of segregation, owners of weapons always ready to offend or eliminate. I'm sorry, you will see me pass from a submissive look, but not humiliated. My exterior is a real appearance where weakness does not inhabit. I think that the fortress is a shield inside, that is not exhibited, as a charlatan of fair would adorn its virtues. It is a secret that manifests itself when the reflection is reciprocal, there where the embrace will be outbreak, cause and reason.

END

Somos aire, luz o música, lo que pensamos, decimos o guardamos, somos tempestades y alegrías, río tranquilo, raíces y versos buscando esquinas, voces y ojos volando, lluvia, lo que alguien espera, lo que otros desprecian, todos llevamos un mensaje, alguien nos lo dio, o tal vez lo encontramos de un vistazo, o en la coincidencia humana de una calle, yo soy el que va por el camino salvaje con su mochila disidente, la que mira para salvar al las abejas de la región, que llegan del campo árido desnaturalizadas prematuramente, no llevo premoniciones ni consignas, apenas canto la filosofía de las piedras, y robo poemas de mi hija, la de las letras, que habla de nosotros, aquellos que reman en el mar de palabras oscuras
a veces compilado.
Las voces, las miradas, los saludos y los encuentros amables son la verdadera condición de las personas especiales que hacen que la vida cotidiana sea agradable.

Me encantan los colibríes que veo sacudiendo su realeza con el gorrión simple que ilumina la vida, aunque muchos no lo entienden y lo rechazan por su espejo opaco de plumas. Los he visto fraternizar pero nunca hacen la guerra, majestuosos alados juntos en el corto espacio de una rama seca para mirar el universo. Sabio, prudente, caminan sin despertar ruidos, para no molestar a nuestro entorno cotidiano insuficiente y áspero, desconectado, impío e infiel.
Dos brazos en cruz me dieron la ruta de aquellos que mueren por la avaricia extrema que arma los poderes y el sable sin rostro, acomodando para saborear su reino en el mundo. Soy analfabeto, el cartonero, el que cultiva la tierra incluso libre de la pustula de los terratenientes, de los burócratas que amasan dinero para las ratas. Cuando pienso que debo revertir el sentido liberador de mis papeles, los devuelvo a su origen, a la tierra, a los árboles, al silencio. Los derramo como el rocío en las laderas que encuentro en el paso, aunque escapan definitivamente a mi dominio. El murmullo del cielo no se marchita, son las voces de sus habitantes tan cercanas, las tuyas, las mías. Es la brisa que alivia la canción que queda de los granjeros y los trabajadores constituyeron los sirvientes de sus terrones y sus herramientas. Historia reciclada en el libreto de los inventores de la segregación, dueños de armas siempre listas para ofender o eliminar. Lo siento, me verás pasar de una mirada sumisa, pero no humillada. Mi exterior es una apariencia real donde la debilidad no habita. Creo que la fortaleza es un escudo interior, que no se exhibe, como un charlatán de feria adornaría sus virtudes. Es un secreto que se manifiesta cuando el reflejo es recíproco, allí donde el abrazo será brote, causa y razón.

FIN